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Los corruptores, de Jorge Zepeda

El periodista y escritor mexicano fue galardonado con el Premio Planeta 2014 por su obra Milena y el fémur más bello del mundo , la segunda novela realista de la saga que arrancó con Los corruptores .

viernes 17 de octubre de 2014 - 20:32

Jorge Zepeda Patterson (Mazatlán, 1952), periodista y escritor mexicano, fue galardonado con el Premio Planeta 2014 por su obra Milena y el fémur más bello del mundo , que representa su segunda novela realista de la saga que ya se vislumbra como una trilogía y que arrancó con Los corruptores .

La trama, en el que aparece el negocio de la prostitución y la corrupción, es de nueva cuenta el hilo conductor del imperio de los poderes fácticos en México, una novela plausible que coloca en la cúspide el Premio Planeta.

Se trata de la edición número 63 del Premio Planeta, que dota con 601,000 euros cerca de 10 millones de pesos - a Zepeda Patterson, quien debutó en el mundo literario en el año 2013 con Los Corruptores .

La tesis de la novela ganadora se basa en un grupo antiguo compañeros, quienes actualmente se encuentran encumbrados en diversos ámbitos de la sociedad, quienes a la vez, salvan la vida de una prostituta croata, víctima de una red dedicada a la trata de personas.

El jurado del Premio Planeta seleccionó la novela del mexicano entre 453 obras presentadas este año.

Zepeda, al recibir el galardón, destacó que ser el primer mexicano es un aliciente para el continente. Mientras que de su novela dijo que es una historia que habla de la vida cotidiana y también de la condición humana .

La obra ganadora del Premio Planeta se presentará en América Latina el sábado 6 de diciembre a las 18:00 horas, en el marco de la Feria Internacional del Libro Guadalajara 2014.

A continuación los dos primeros párrafos de "Los corruptores"

Martes 19 de noviembre, 5 p.m.

Pamela

Su primer reflejo fue acomodarse la falda que tenía arremangada a la altura de las caderas. Detuvo el movimiento al sentir las cuerdas sobre sus muñecas; el dolor entumido de la mandíbula le recordó dónde se encontraba. El gordo que la había golpeado para acallarla y amordazarla seguía allí, acomodando la herramienta sobre la cómoda. Pamela alcanzó a ver una manta gruesa, un martillo chato y una especie de bate corto de metal. Prefirió desviar la mirada.

Dobló las piernas hasta el límite que permitían sus amarres para ofrecer el mejor ángulo posible a sus afamados muslos. A sus cuarenta y tres años todavía era considerada una de las mujeres más deseadas del país. Sus críticos solían decir que esas piernas la habían encumbrado hasta la cúspide de la industria cinematográfica nacional. Ojalá también me saquen de esta, pensó aferrándose a la idea de una seducción in extremis. Impedida de hablar por la mordaza, era todo lo que podía hacer.

El hombre parecía ensimismado en sus cosas, absolutamente ajeno a la mujer. Se desplazaba del maletín a la cómoda con movimientos exactos, sin prisas ni pausas, como el tendero que prepara su mostrador para un día más de actividades. Pamela comenzó a tomar conciencia de que al sujeto le importaba un bledo su sugestiva pose. No iba a violarla. Una buena noticia se estaba transformando de manera acelerada en otra terrible. El dolor en el plexo anunció el pánico que poco a poco inundó su cuerpo. Se preguntó si el tipo habría sido enviado para extraerle información. Desesperada, repasó lo mucho que sabía, los secretos de Estado que había atesorado a lo largo de su agitado pasado. A su verdugo, quienquiera que fuese, podría no interesarle su cuerpo, pero no podía ser indiferente a sus secretos, se dijo Pamela. Inventarió la información que tenía para ofrecer: el avión, los videos, el acuerdo.

Toda esperanza la abandonó cuando el gordo se dio la vuelta enfundado en un delantal de cuero y el mazo en la mano. La vio apenas con interés, sin ninguna intención de quitarle la mordaza para interrogarla; simplemente con la mirada del que calcula la mejor manera de terminar un trabajo pendiente.

Pamela bajó los muslos y como pudo se arregló la falda. Cerró los ojos.

Lunes 25 de noviembre, 10.30 a.m.

Tomás

Britney Spears lo veía con codicia desde el pubis en el que apoyaba la barbilla, con la ventaja, pensó Tomás, de que se trataba de su propio pubis. Estaban en su cuarto entre las sábanas percudidas de una cama de cuya cabecera colgaban las camisas usadas la última semana. Un plato de cáscaras de edamame despedía un olor insano desde el buró. Nada de esto parecía importarle a Britney a juzgar por la mirada de arrobo que le dirigía. Él elevó los ojos al techo cuando ella bajó el rostro para ocuparse de su entrepierna. Tomás se perdió en la primera oleada de placer mientras divagaba sobre la profunda garganta que tendría una cantante profesional. Súbitamente el goce dio paso a la consternación cuando escuchó los extraños ruidos que procedían de la boca de Britney; los agudos chirridos intermitentes le hacían suponer que algo terrible estaba a punto de pasarle a su anatomía.

Despertó encogido y sudando, con las dos manos sujetando el pene todavía erguido. Alguien se había pegado del timbre de la puerta sin conmiseración. Tomás tomó una bata, salió de la habitación y cruzó la pequeña sala que lo separaba de la puerta. Mario irrumpió con el rostro sudoroso y excitado.

¿Qué pasa? Me despertaste, estaba a punto de cogerme a Britney Spears reclamó Tomás al abrir la puerta, molesto y confundido por el sueño recién abortado.

¿Con o sin condón?

Nadie coge con condón en los sueños.

Pues seguro te salvé de una gonorrea respondió Mario.

Todavía con ganas de regresar a la piel lechosa de Britney, Tomás se consoló con la idea de que en los sueños no se contraen infecciones. Aunque Mario tenía razón: «Mi subconsciente podría tener mejores gustos».

Llevo horas llamándote al teléfono. ¿No te has enterado?

le dijo Mario angustiado, recorriendo con la mirada la habitación en busca del celular de su amigo.

¿Qué pasó, carajo, qué se quemó?

«El problema con Mario se dijo Tomás , es que siempre exagera su preocupación por los demás y por mí en particular. Le falta vida propia».

Aún no sé muy bien, pero incendiaste la pradera.

Explícate, porque ya me asustaste en realidad Tomás creía que Mario era incapaz de asustar a nadie, aunque tenía verdadero talento para sacarlo de sus casillas.

Los noticieros de la mañana no hacen otra cosa que hablar de tu artículo. El procurador ha dicho que se trata de una baladronada de tu parte, pero alguien del PRD afirmó en el noticiero de Carmen Aristegui que pedirán una investigación sobre el secretario de Gobernación.

Tomás no había despertado lo suficiente para acordarse de lo que escribiera el día anterior; sin embargo, las menciones del procurador y del poderoso ministro de Gobernación encendieron sus alarmas y alejaron la última bruma que quedaba de Britney. Poco a poco le vinieron a la mente algunas líneas de los párrafos apresurados que enviara la tarde anterior al diario.

¿Y Los Pinos no ha dicho algo? ¿Qué horas son? preguntó Tomás con la mirada puesta en la ventana.

El tenue hilo de sol que se colaba entre las cortinas solo dejaba ver el polvo que flotaba en la habitación; ningún indicio de cuán avanzado estaba el día en que según Mario había incendiado la pradera. Trataba de recordar lo escrito la víspera, pero la resaca no colaboraba. El periodista se enorgullecía de su sana costumbre de dejar atrás toda consideración sobre un texto al que hubiera colocado el punto final; hacía mucho tiempo que había dejado de atormentarse por el resultado de su escritura. Pero las noticias que le daba Mario anticipaban que este artículo no seguiría el rápido camino al olvido que solían recorrer sus colaboraciones.

Mientras Tomás hurgaba en su cerebro en busca de respuestas y encendía la computadora, Mario hacía su parte abriendo cortinas y aporreando las puertas de la despensa en busca de café.

La primera ojeada a la pantalla confirmó sus peores temores. Normalmente escribía de política y nunca de nota roja, pero esta vez había decidido aprovechar un par de datos exclusivos de poca monta sobre la aparición del cuerpo de Pamela Dosantos cinco días antes. La tarde anterior resumió lo que se sabía del caso y deslizó algunas vaguedades para llegar a las novecientas palabras que exigía el editor de las páginas de opinión del diario. Era un artículo apresurado, como muchos últimamente, en esta ocasión orillado por la perspectiva de una cita con un grupo de amigos en La Nueva Flor del Son, su lugar favorito para bailar salsa.

Mario volvió a atajar sus extravíos con otra pedrada.

Báñate y ponte corbata porque los periodistas te buscarán todo el día.

La advertencia lo distrajo con una preocupación menor al recordar el estado calamitoso de las cuatro corbatas que nunca se ponía.

¿De dónde sacaste esa información? insistió Mario.

¿Cuál información? Todavía no entiendo de dónde viene el alboroto. Simplemente resumí el caso de Dosantos del que todos hablan se defendió Tomás y comenzó a leer en voz alta directamente de su pantalla:

Los noticieros han informado que Alfonso Estrada, albañil de profesión, y Ricarda Pereda, trabajadora doméstica, se introdujeron en el baldío de la calle Filadelfia, de la colonia Nápoles, para tener alguna intimidad. Un rollo abultado de alfombra, oculto desde la banqueta y tirado en medio de la maleza, les pareció atractivo para sus fines: «platicar», según Ricarda, «empiernarnos», según Alfonso. Cualquier cosa que estuvieran haciendo quedó interrumpida cuando se percataron del pie que sobresalía por un extremo de la alfombra.

En el resto del artículo tan solo describo la trayectoria profesional de Dosantos, su célebre carrera interpretando a «reinas del sur» y amantes de grandes potentados y hombres de poder. Señalo que había instalado recientemente un restaurante de gran éxito en Polanco, y sugiero la necesidad de investigar su muerte entre los empresarios y políticos que hicieron de la mesa de esta mujer la tertulia de moda de la ciudad. Pero no publiqué ningún nombre terminó Tomás, exhausto luego de su larga defensa.

No necesitabas poner nombres respondió Mario . Igual pudiste publicar la ficha bautismal del responsable.

Y entonces Tomás recordó el dato. En el artículo afirmaba que los servicios policiacos sabían que el cadáver fue depositado en el terreno baldío, ya que la ausencia de sangre hacía suponer que Dosantos fue golpeada y asesinada en otro sitio. Y para mayor abundancia señalaba que las autoridades habían puesto su atención en una casona con el número 18 de la misma calle Filadelfia,a cuarenta metros de donde se encontró a la víctima.

Tomás reconoció que cualquier otro periodista habría investigado la propiedad citada antes de mencionarla; él mismo lo hubiera hecho todavía unos años antes. No obstante, hacía tiempo que estaba desanimado con una columna que nadie parecía leer excepto Mario y una docena de conocidos, no todos con buenas intenciones.

Comenzó a crecerle la punzada incómoda que ya había experimentado la tarde anterior, cuando escribió el domicilio sin tener idea de quién viviría allí. Tenía aún suficientes escrúpulos para saber cuándo estaba violando los códigos periodísticos, pero demasiado cinismo para evitarlos; de cualquier forma las punzadas de remordimiento ya no entraban en su corrector de estilo. Tomás recordó que en el mismo artículo tuvo otra de ellas cuando escribió: « a nadie sorprendería si al final de esta investigación descubrimos que, una vez más, la vida imita al arte». Le carcomía no solo el horroroso cliché sino también la insinuación de que las películas de Dosantos tuvieron algo que ver con el arte.

Y, sin embargo, la frase se quedó en el texto entregado.

¿De quién es la casa? preguntó, ahora sí inquieto.

¿De veras no lo sabes? respondió Mario, una vez más dispuesto a poner a prueba la paciencia de su amigo.

¿Quién vive allí? insistió Tomás, molesto por la demora.

¿Pero cómo se te ocurrió publicar un domicilio sin investigar de quién era? dijo Mario, desquitándose de las humillaciones de tantos años de fungir como escudero. Molesto y antes de darse cuenta de lo que hacía, Tomás clavó los ojos en la pierna lisiada de Mario, de la que nunca se hablaba. Cuando su vista regresó al rostro de su amigo, la mirada en él era otra vez huidiza.

Le dio los detalles, ahora sí en rápida sucesión.

Resulta que la casona es la oficina alterna que desde hace poco usa el secretario de Gobernación. Prácticamente estás incriminando a Salazar.

Tomás acusó el golpe. Augusto Salazar era el hombre más temible del nuevo gobierno. El PRI había vuelto a Los Pinos luego de doce años de administraciones panistas débiles e ineficientes.

El margen de victoria del ahora mandatario Alonso Prida mostraba, en opinión de muchos, que el país necesitaba el regreso de un presidencialismo fuerte. La oposición y muchos analistas creían que Salazar, brazo derecho del presidente, estaba decidido a convertir esa aspiración popular en coartada para instalar un régimen autoritario y asegurar la permanencia del PRI en el poder por varios sexenios.

Tomás dio una palmada en el hombro de Mario y se desplomó en el sillón. Ahora necesitaba más al amigo que a un esgrimista verbal. No entendía cuál podría ser el vínculo entre Salazar y el asesinato de Dosantos, pero le quedaba claro que al relacionar uno con el otro se había metido en un hoyo profundo.

Quizá debería salir del país mientras se arregla todo dijo Tomás con poca convicción; sabía que los ochocientos dólares que tenía guardados no le permitirían llegar muy lejos.

No te precipites respondió Mario . Si escapas y solo tú tienes información del lugar del crimen, la policía podría asumir que estás involucrado de alguna manera. Te convertirías en prófugo.

No jodas, yo no tengo que ver con eso. El dato me lo pasó un amigo el sábado y no aguanté la tentación de utilizarlo, eso es todo se defendió Tomás.

¿Y quién es ese «amigo»? inquirió Mario, haciendo gestos de comillas con los dedos.

Nadie que conozcas respondió el periodista en tono sombrío. Pero al recordar a su informante, Tomás se dio cuenta de que el hoyo en el que se encontraba se estaba convirtiendo en abismo.

A ti te han puesto un cuatro. Tenemos que ver a Amelia y a Jaime.

Nota: estos capítulos de Los corruptores, de Jorge Zepeda Patterson, se reproducen con autorización de Editorial Planeta Mexicana.

Los corruptores, de Jorge Zepeda

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